Foto: Álvaro García Fuentes

Hijo de La Nati. Un Clint Eastwood de Chinchón que empezó a actuar haciendo el indio con la ilusión de jugar siempre a ser mosquetero. Sin caretas detrás del telón. Al pan, pan. Y más pan para los obreros. Un don José Tenorio de las pantallas con cien películas rodadas y vividas. Un don José transgeneracional empeñado en ser Pepe sin vivir como un ídem. Fue landista, lópezvazquista, aunque se declara especialmente dos cosas: espertista y especialista en espantar tontos a las tres. Le habría encantado ser Atticus en Matar un ruiseñor, o Rhett Butler en Lo que el viento se llevó. El viento de los años no se llevó su entusiasmo. Hombre escarlata sobre lienzo realista. Su proyecto ahora es encarnar la inocencia de Miguel Delibes para hablar de muertes, pérdidas, dolores, amores y esperanzas en Señora de rojo sobre fondo gris. Su guinda: igual volver con Concha Velasco a la próxima parada de toda la España que han vivido desde que Adolfo Marsillach les colocó por azar en el mismo vagón de un tranvía.  La segunda parte de Yo me bajo en la próxima, ¿y usted? -de 1981 a nuestros días- no sería mal trayecto.

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