ÁLVARO SÁNCHEZ LEÓN

Según la Organización Mundial de la Salud, las entrevistas largas, con cierta pretensión de fondo, fomentan la reflexión. En días como hoy, hay que leer. Y decidir. Os propongo algunas entrevistas “políticas” (aunque en realidad son humanas) que he publico últimamente en El Confidencial Digital. Aconsejo tener en cuenta la fecha de publicación, aunque el fondo siempre trasciende el momento.

Las fotos son de mi compañero Álvaro García Fuentes. El amo.

PSOE

Zaida Cantera: http://www.elconfidencialdigital.com/defensa/Fuerzas-Armadas-satanicemos-demagogia-hipocresia_0_2696730337.html

Juan Fernando López Aguilar: http://www.elconfidencialdigital.com/politica/imposible-politica-repercusion-frasecita-sociales_0_2667333260.html

César Antonio Molina: http://www.elconfidencialdigital.com/politica/mensaje-PSOE-Espana-historia-confuso_0_2726127394.html

José Montilla: http://www.elconfidencialdigital.com/politica/constitucional-serenidad-territorial-conflicto-inmovilismo_0_2595940412.html

PP

Andrea Levy: http://www.elconfidencialdigital.com/politica/Cristina-Cifuentes-Feijoo-encarnan-PP_0_2574942509.html

Alberto Núñez Feijóo: http://www.elconfidencialdigital.com/politica/entrar-politica-gestionado-publico-regeneracion_0_2663133687.html

Ruth Beitia: http://www.elconfidencialdigital.com/deportes/puede-fan-resiste-gana_0_2705129492.html

Podemos

Juan Carlos Monedero: http://www.elconfidencialdigital.com/politica/democracia-Espana-relevante-exclusiones-totalitarismos_0_2646335347.html

Ciudadanos

Inés Arrimadas: http://www.elconfidencialdigital.com/politica/Ciudadanos-PP-PSOE-Cataluna-renunciaron_0_2562343769.html

Luis Garicano: http://www.elconfidencialdigital.com/politica/Frente-Podemos-Ciudadanos-Mariano-Rajoy_0_2460953882.html

Izquierda Unida

Mauricio Valiente: http://www.elconfidencialdigital.com/politica/Entrevista-Mauricio-Valiente_0_2453154679.html

Otros

Fernando Giménez Barriocanal, Conferencia Episcopal Española: http://www.elconfidencialdigital.com/medios/religion-puede-lobby_0_2700929913.html

Albert Boadella: http://www.elconfidencialdigital.com/politica/artista-arriesgarse-perder-placeres-burgues_0_2692530753.html

Toxo: http://www.elconfidencialdigital.com/dinero/convulsiones-sociales-producen-beneficios-economico_0_2671532842.html

Padre Ángel: http://www.elconfidencialdigital.com/religion/Busquemos-independiente-Espana-Moncloa-residencia_0_2642135782.html

Antonio Garrigues Walker: http://www.elconfidencialdigital.com/politica/Confio-Europa-efectiva-Avanza-milimetro_0_2528747135.html

Manolo el del bombo a cuestas. 36 temporadas al lado de La Roja, cuando no llegaba a cuartos y cuando se ha convertido en la reina del mambo. Prevé que España estará, también, en esta final. Camarero fiel que cierra el negocio, abre la caja, y se va a donde haga falta para animar el cotarro. Se ha arruinado varias veces por esta causa. ¿Locura? Él dice que “puede ser”, pero que no se cambia por nadie. No le interesan los partidos políticos, ni lo que separa. En su 11 ideal están los 777 jugadores que han vestido la camiseta nacional. Muy de Aragonés. En su bombo pone “deporte sí, violencia, no”, y por eso pide a la UEFA mano dura contra los gamberros. Tiene pendiente animar a la selección femenina. De estos años de aficionado con matrícula de honor le queda un corazón grande, pero averiado. Y seis hernias. Porque defender los colores durante toda la vida cuesta más que la fama…

Lea la entrevista íntegra en: http://www.elconfidencialdigital.com/deportes/detalle-justicia-Casillas-Eurocopa-despedirse_0_2730326976.html

Esto no es una crítica universal, ni mucho menos.Es una reflexión de salud pública.

Tengo parientes y amigos que son médicos de Familia, y son personas muy capaces, muy preparadas, muy entusiastas, muy cercanas, y unos médicos de primera, aunque el sistema sanitario les tenga, a veces, como personal de segunda.

Pero mi médico de Familia, el que me toca por zona, es una excepción. Yo paso poco por la consulta, pero esas veces inexorables suelo salir pensando lo mismo: «Este tío es una máquina de hacer recetas con forma de hombre».

Sé que el tiempo es un tesoro, especialmente en la agenda de un médico de Familia. Pero en dos minutos también se puede ser una máquina expendedora de recetas…

El médico sale al pasillo. Dice tu nombre. Entras. Hola, y le cuentas, mientras él pone la equis en su estadillo de pacientes del día. Mira fijamente al ordenador. Pregunta alguna cosa pensando más en una historia clínica sin lagunas que en lo que puedas tener en la cabeza. Tómate esto. Pasa por el especialista. Pide cite con la enfermera. O lo que sea. Pim. Pam. Pum. Sólo falta que te estampe un sello en la cara y diga: ¡el siguiente!
Y tú sales de la consulta agradecido, porque no tienes un cáncer mortal ni nada grave. Rápidamente te salta a la cabeza un titular: «La relación médico-paciente está en crisis». Y una ironía: «Este es como para venir a contarle que si hacemos prevención de lo de la próstata»…

Conozco a médicos de Familia que son de matrícula de honor. Humana, y profesionalmente. Lástima que muchos de ellos trabajen en centros de salud a los que tienes que llegar en tren de cercanías…

Esta no es mi abuela. Ni mucho menos. Pero es una metáfora completa…

Historias de fútbol son las que guarda mi abuela en su tumba, que la pobre se tragaba deporte en estéreo cada santo domingo de cada santo mes del año, porque mi abuelo era de ver fútbol en serie hasta en los agostos de tercera división.

Mi abuela se llamaba Fantina. No tiene gracia. Y era una mujer muy suya, a la vez mandona y cariñosa, que se fue enterneciendo con la edad.

Mi abuelo se llamaba José. Sumaba y restaba dineros como los más listos del Cifras y Letras. Tomaba café en el José Luis de la Plaza de Cuba cada mañana de sus 94 primaveras. Y veía y escuchaba el fútbol a la vez, y gritaba, y cuando iba a las gradas del Benito Villamarín, las liaba parda con su genio y figura. «¡Árbitro, eso no es así! ¡Vete a tu casa, home ya!». Sin más. Porque mi abuelo no era de tacos gruesos escupidos con vuvuzela. Mi abuelo Pepe, que en paz descanse, era un hombre con fuerza, pero pacífico. Era militar. Y también fue docente. Y cultivaba uvas y naranjas como si Noé estuviera a punto de desaparecer para siempre de la tierra.

Total. Mi abuela era mi musa cada domingo por la tarde, porque era capaz de trabajar su casa y hacer sus cosas sin rechistarle a Pepe que viera un partido en directo y escuchara todos los carruseles deportivos en línea, y leyera las crónicas del deporte, y lo hiciera todo a la vez sin moverse del sillón tatuado de encajes.

Mi abuelo era futbolero de todos los equipos. Disfrutó con Di Stéfano, y con Luis Suárez (el otro), y con Emilio Butragueño, y con Jusé –sic- Guardiola, y con Íker Casillas, y con Sergio Busquets, que fueron los balones de oro y los Bravo que le pillaron en su época. Pero vamos, que mi abuelo no era de glamoures, y seguía también a Rincón, a Gordillo, a Merino 1 y a Merino 2, a Finidiyorks (sic), a Denilson, a Joaquín…, porque el Betis era el equipo que más cerca le pillaba de casa. Y del que se hablaba en las tabernas de sus amores.

Mi abuela pasaba por aquí y por allá, con maña excelsa para no estorbar por delante de la tele. ¡José, los pies! Y José bajaba los pies del sofá y subía el volumen de la radio para meterse hasta el fondo del fútbol en tres dimensiones.

Y así, la Liga, las no ligas, los trofeos Carranza, la EUFA, la Eurocopa, la Supercopa, y los partidos de las olimpiadas, y hasta el fútbol-sala que asomaba, tímido, en la programación dominical cuando no quedaba un fútbol once con cabeza.

Escribo esto como anexo a la propuesta de Canonización de mi abuela. La pobre. Que se sabía, al final, por amor, hasta las alineaciones del Extremadura. Y eso que ella era del Écija.

Foto: Álvaro García Fuentes

César Antonio Molina es gallego de los que escriben lo que piensan. Ministro de Cultura de Zapatero entre 2007 y 2009. Sucedió a Carmen Calvo y fue relevado por Ángeles González-Sinde, “porque tenía más glamour”. Pero él no siente morriña de la política. Nunca ha sido militante del PSOE, aunque comulgue con la socialdemocracia. No le avergüenza este socialismo, pero discrepa profundamente de su indefinición sobre España. Nieto de la República. Muy de Azaña. Crítico con Podemos. Simpatizante con Albert Rivera. Su lema es el de Nelson en Trafalgar: que cada hombre cumpla su deber. Si fuera empresario, contrataría poetas. No es un verso suelto, pero sí es un poema distinto. El del intelectual práctico que cree que la cultura nos hará libres. Y mejores. Como personas, y como país.

Lea la entrevista íntegra en http://www.elconfidencialdigital.com/politica/mensaje-PSOE-Espana-historia-confuso_0_2726127394.html

Tú. Yo. Un mundo. Crecimos. Nos quisimos. Nos separamos. Nos olvidamos. Nos buscamos sin éxito. Nos perdimos de vista, de pensamiento, de corazón.

La vida da muchas vueltas.

Tú, 15 A. Yo, 15 B. Sorpresa. Ahora, mientras sale el tren, tenemos tiempo para volver a enamorarnos para siempre.

Fotos: Álvaro García Fuentes

Iñaki Gabilondo. Locutor locomotora. La voz que despertó España durante años y años sigue viva. El periodista de los premios al por mayor. 52 velas de profesión sopladas con plenitud. Hermano mayor de nueve con sobredosis de responsabilidad. Ejemplo de trabajo intenso hecho a conciencia. Ahora hace entrevistas al baño María en #0 mientras sigue enriqueciendo la SER, la casa que habita desde hace 47 años sin aburguesarse entre los algodones de la fama. Realismo. Radio. Ni es Felipe, ni PSOE, ni Polanco, ni Cebrián. Iñaki no tiene porte de ventrílocuo. Vasco-vasco con la Giralda de fondo. Le duelen los sambenitos injustos, pero no está resentido. Gabilondo, el que combatió desde las ondas por la libertad antes y después de la Transición, vive con muchas ganas y con mucha paz.

Lea la entrevista íntegra en http://www.elconfidencialdigital.com/medios/Lamento-profundamente-confianza-ciudadanos-conseguirla_0_2717728225.html

Suena el despertador.

Suena el despertador.

Suena el despertador.

¡Mierda! ¡Llegamos tarde! Enciende la luz. Sal de la cama. Abre la persiana. Coge la toalla. Despierta a los niños. Enciende la cafetera. Enchufa el termo. Entra en la ducha. Grita socorro. Órdenes inconexas. Palabras sincopadas. Ducha con taquicardias mañaneras. ¡Juan, tuesta el pan! ¡Niños, venga! ¡Haced la cama! Una voz intensamente activa implora temprano tras la cortina de plástico en el baño de una casa. Cae el agua con histeria.

Secarse con espasmos. Ropa sucia encestada con puntería. Huele a pan tostado y aquí el ambiente es de Solo en casa antes de volar sin Kevin.

Café cargado. Niño en toalla buscando calcetines limpios. Niña al baño María intolerante al estrés enciende la tele. Restos de galletas se sumergen entre los pliegues del sofá. Estampados como lelos, Julen y Mati contemplan los dibujos de La 1.

¡Niños, venga! Julen, cámbiate de zapatos. Mati, coge cariño el bolso de lule de flores de playa. Récord mundial de relevos de palabras por segundo. ¡¡¡¡Juan!!!!!

Silencio.

Ataque de hipertensión sobre el pomo del baño.

¡Juan, no te hagas el sordo!

Juan, entre burbujas del champú de marca blanca. El tsunami alborotado de una casa con prisas no va con él. Él casi flota pacífico in albis, porque está muerto. Y entonces se pararon los relojes.

Amanecer con drama ordinario en el segundo izquierda del número 67 de Menéndez Pincel…

Foto: Álvaro García Fuentes

Carmen Posadas es mujer de escritorio y mañanas dándole a la tecla. Sin pausa, pero sin prisas. Partido a partido. Icono de la anti cultura del pelotazo en formato libros-como-churros. Viuda de Mariano Rubio, ex gobernador del Banco de España. Aquella historia es aún una herida abierta, y en el final del capítulo, por ahora, pone «él no era del PSOE y fue el perfecto chivo expiatorio». Devota de Santa Teresa de Jesús como mujer diez. Amiga de colegio de Esperanza Aguirre, y admiradora de Felipe González. Vive del cuento, aunque en las ferias del libro «los escritores somos los últimos monos». Regalaría al PP su Hoy caviar, mañana sardinas. Y su Juego de Niños, a Podemos. Auténtica, diplomática, natural y de madurez juvenil. La casa de Carmen es posada abierta para todos, menos para los que se enquistaron en sus ideas un minuto después de nacer.

Lea la entrevista íntegra en: http://www.elconfidencialdigital.com/vivir/daria-Espana-chandalizara-Vargas-Llosa_0_2709329082.html

Será que haber nacido en la España de Felipe González te vacuna contra el escándalo. Abril vino con lluvia de papeles, de corruptos, de avariciosos sin fronteras, de falsos como Judas-de-goma, de Evacuol moral en gotas que colman el vaso. Sin embargo, de todos esos titulares groseros que te pillan en plena campaña de la Declaración de la Renta, a mí, el que más me ha noqueado ha sido este: «Más de cuatro millones y medio de españoles viven solos». Lo dice la Encuesta Continua de Hogares del Instituto Nacional de Estadística.

Sí. Que la gente manga, que el político truchea y que se desparraman los sacos de la codicia son cuestiones que ya estaban en el proyecto de decoración ambiental del Arca de Noé. Pero estar solos es un naufragio muy gordo…

Al ritmo que crecen en Silicon Valley los genios de las redes sociales, la mancha muda de la soledad conquista casa a casa este Monopoly de calles separadas por muros-de-Berlín que son, también, muros-de-lamentaciones. Aunque los muros-de-Facebook estén llenos de emoticonos.

Solos. Así de triste. Sin nadie que te llame, pero saturados de mensajes de grupos de whatsapp. Con cientos de seguidores, pero distanciado de tus hermanos, tus primos, tus padres, tus tíos, tus vecinos, tu compañeros de clase, tus amigos de facultad, tus compañeros de trabajo. Con decenas de likes por segundo a las fotos de tus pies posando en la playa, pero más solo que Donald Trump en las fiestas del Día del Inmigrante. Pobre señor.

4.584.200 personas solas. Una detrás de la otra. Imagíneselas así, como piezas de dominó en pie a punto de caer en serie. En serio.

Tengo solos por salud mental y solos por rechazo general, que están de oferta. Solos por edad. Solos por conquista personal después de ser más raros que un perro verde y de cosechar el ostracismo con el sudor de su carácter insoportable. Me los quitan de las manos, señora. Tengo solos y solas que son viudos, pero también me llegan de almacén solos nuevos conectados al ordenador y solos con móvil deambulando como zombis. Y sí, caballero, también hay personas que viven físicamente solas, pero muy acompañadas, pero no estoy hablando de ellos, porque estos duermen sin pastilla y no lloran cuando se apaga la luz.

Solos. Solas. Sin tilde. Vértigo. Solitos-en-el-mundo.

Solos con perro y solos sin perro. Solos crónicos que me llenan de dolores inventados los servicios de Urgencias…

El individualismo era esto. Enchufarse a la Play, a las cosas verduleras de la tele vespertina, a los chats con desconocidos. El individualismo era podar el árbol genealógico, apostar casi en exclusiva por la amistad digital y acabar buscando gente en internet para ir juntos a coger tagarninas al campo. De chiste. De El Roto.